Sueños
La noche es tibia
La penumbra incierta
Los pequeños arbustos movidos por el viento,
semejan personas en estático tropel.
El río se desliza lento, sonoro, con acento de arruyo.
El río canta triste, meláncolico, majestuoso,
con la majestad de un Dios imponente,
con la nube que se levanta airosa,
no queriendo bajar más a la tierra.
Es impotente para imponerse al ciclo.
El río no quiere ir al mar, pero es impotente para oponerse
al desnivel que abrieron las tormentas,
utilizando como herramienta su propio elemento.
Divaga la mente,
llora el alma,
no quiere iluminar,
no quiere ser la senda por donde ha de transitar,
este ente corrido por los sueños.
Pero qué son los sueños?
(...)
Es buscar alegrias entre tormentas?
Es buscar felicidad en la miseria humana?
Es buscar la ubicuidad de una idea?
Es próximo imaginar que en un mañana,
hallaré luz para mi eterna duda.
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